Quando você passa,
passam passarinhos,
doces canarinhos
de lápis-de-cor.
Quando você passa,
passa a brisa mansa,
passa uma lembrança
do primeiro amor.
Quando você passa.
passam borboletas,
quasares, cometas,
passa a minha dor.
Quando você passa,
passa o jardineiro,
passa o mundo inteiro
que vive de flor.
Mas se você não passa,
moça,
nada aqui tem graça:
poema, uva-passa,
tudo perde o cheiro,
nada tem sabor.

( José Rocha )